Как глубоко мы схоронили,
Надежды белые лучи?
Где красоту мы погубили,
Велевши ей: «Молчи, молчи!»?
Не знает тот, кто в жизнь ни разу,
Надежды не приобретал,
Кто как проказы иль заразу,
Всегда красоты избегал.
Жить сложно в нынешнее время,
Под действием суровых сил,
Неся наследий грузно бремя,
И сея хаос средь светил.
Но , о поэт, нельзя жить так,
Как вздумал ум твой озорной.
Ведь ты разумен, не дурак,
Попробуй думать головой.
Возможно, не пойму причины,
Зачем за честные слова,
Нам раньше головы рубили,
Но из могилы, порою молвила глава.
Сейчас же, не казненный даже,
Поэт молчит, боится, ждет.
И тем ценней, и тем же драже,
То слово, что он принесет.
С надеждой глядя на поэта,
Я жду лучей надежды света.
С изящным смыслом смысла жить,
Сумел бы он стихи сложить.
Но терн объял пегаса рог.
Поэт молчит, не шевелится,
А грозный для молчащих рок
Все ближе, ближе… Он таится
В душе несведущих людей,
Упрямых, серых и жестоких.
Что воспитают и детей,
Таких же злобных, одиноких…
Ну а поэт – а он молчит,
Его лишь страх один пугает,
Чуть шелест и поэт кричит,
О том, чего не понимает.
Зачем кричать или бояться?
Природы чудное виденье!
Быть может, лучше разобраться,
И с ней создать объединенье?
Но ты молчишь, надежда рвется
С цепей, но тонкие лучи
Уж тают… Красота все гнется…
А ты, поэт… Ну что ж, молчи.